ENSAYO SOBRE LA CEGUERA

Ensayo sobre la ceguera,es una novela que relata la desesperación de una sociedad por conducirse en un mundo de sombras solo con el tacto y con los recursos que cuentan.

El hambre es lo que motiva a los hombres a sobrevivir pero es el encierro lo que limita las posibilidades del mismo, por lo que surguen una serie de horrores tales como la muerte, violaciones, accidentes,etc.

El final sin duda del premio Nobel a la mejor novela portuguesa, es un tanto bíblica pues nos encontramos ante un pasaje donde pareciera que Dios deja ciego al pastor de las ovejas...

” De la puerta del ala derecha empezaron a llegar voces anunciando que ya no quedaba sitio, que todas las salas estaban llenas, hubo incluso ciegos que fueron empujados de nuevo hacia el zaguán, exactamente en el momento en que, deshecho el tapón humano que hasta entonces atrancaba la entrada principal, los ciegos que todavía estaban fuera, que eran muchos, empezaban a avanzar acogiéndose al techo bajo el cual, a salvo de las amenazas de los soldados, irían a vivir.El resultado de estos dos desplazamientos, prácticamente simultáneos, fue que se trabó de nuevo la pelea a la entrada del ala izquierda, otra vez golpes, de nuevo gritos, y, como si esto fuese poco, unos cuantos ciegos despistados, que habían encontrado y forzado la puerta del zaguán que daba acceso directo al cercado interior, empezaron a gritar que allí había muertos. Imagínese el pavor.Retrocedieron éstos como pudieron, Ahí hay muertos, hay muertos, repetían, como si los llamados a morir de inmediato fuesen ellos, en un segundo el zaguán volvió a ser un remolino furioso como en los peores momentos, después la masa humana se fue desviando en un impulso súbito y desesperado hacia el ala izquierda, llevándose todo por delante, rota ya la línea de defensa de los contagiados, muchos que ya habían dejado de serlo, otros que, corriendo como locos, intentaban escapar de la negra fatalidad.Corrían en vano. Uno tras otro se fueron todos quedando ciegos, con los ojos de repente ahogados en la hedionda marea blanca que inundaba los corredores, las salas, el espacio entero. Fuera, en el zaguán, en el cercado, se arrastraban los ciegos desamparados, doloridos por los golpes unos, pisoteados otros, eran sobre todo los ancianos, las mujeres y los niños de siempre, seres en general aún o ya con pocas defensas, milagro que no resultaran de este trance muchos más muertos por enterrar. “

Escribir...

 Fotografía: Alfred Weissenger

“ESCRIBIR. Absurda idea, y de pronto esa necesidad casi física de poner por escrito lo que ha vivido desde que huyó de las miradas de los hombres. Es absurdo, se dice, querer dejar constancia de lo que ha vivido. No tiene caso; además, nadie puede saber realmente la dimensión exacta de su dolor. Ni imaginárselo: las palabras tal vez lo dulcifiquen, lo expliquen y trivialicen. Solamente eso: un ejercicio de simplificación. Pero lo que realmente le ha ocurrido no cabe en las palabras, ella misma no puede decírselo. "

PEDRO ANGEL PALOU, Malheridos.

SER HOMBRE

Fotografía: Trevor Watson

6 de Julio del 2008

Para entender mi vida la tengo que juzgar desde afuera de la misma manera en la que critico la de mis semejantes. Si tuviera unos binoculares me ahorraría el trabajo de la morbosidad...

A veces soy hombre. Soy hombre cuando me creo el protagonista de las historias de mis libros. Cuando asumo el papel que deberías tener conmigo. Cuando te busco incansablemente, cuando detienes mis latidos como si tuvieras el poder de hacerlos desaparecer. Cuando busco el momento preciso para desnudarte y saciarme de ti como si fueras un ser de paso. Lo sé, soy precoz. Pero así es un hombre: por nada del mundo admitiría mi necesidad de verte a diario, de tener que monitorearte de lejos solo para saber que no estás con nadie mas. Soy hombre en este preciso momento en el que los celos corrompen mi alma con maldiciones, en el que mis labios se hinchan con el dolor de un beso frío. Siempre lo he sabido: el baño no es el mejor lugar para estar solas. ¿Qué parte de tu tiempo es el mas adecuado? A falta de espacio, me conformo con mendigar tu compañía en lapsos diminutos....

MALHERIDOS...

 Fotografía: nicole demeshik

-¿Que ha pensado Vivianne?-vuelve a la carga Lenz.

-¿De que barón?¿Del amor, de sus velos y artificios?Hay dos países de donde provienen los que aman ¿Puedo llamarle Lenz?-el hombre asiente-, el de los amantes y los amados. Y en cada uno hay costumbres muy distintas. El amante es posesivo y quiere a todas luces agradar, es el que se disfraza, como usted afirma, usa afeites, actúa, pero también el que manipula. El amado, en cambio, es siempre un objeto, se deja hacer: amar. No impone, recibe. No rquiere adorno pues se sabe venerado. ¿Usted de que región proviene?

-Buen punto Fraulein. De ambas, le diría. He sido amante y amado, pero prefiero la activa arrogancia del que ama a la lenta espera de quien se abandona al goce.

Malheridos,Pedro Angel Palou

Narciso

Fotografía: Alfred Weissenger

Ví a Narciso con el cuerpo destrozado y el rostro a 2 metros de su cuello. Ya no era bello, era mas hermoso en su lecho de muerte. Tuve la sensación que fué obra de Saturno y sus hijos: el pobre Narciso se confundía con el lodo..

EL COCINERO

Odia los silencios largos que se forman en los que incomoda el no tener nada que decir. No es que no quiera platicar o contarle cosas, sucede que me pone tan nerviosa que las palabras no las puedo ordenar en la cabeza.

El siempre habla y habla. A decir verdad, me gusta perderme en sus reflexiones filosoficas y en sus conversaciones que solo evocan a la risa. Me gusta dominarlo cuando lo beso, de la misma manera en la que estruja mi cuerpo contra el suyo. Es extraño: nunca nos decimos si sentimos algo el uno por el otro. Nunca hablamos de nuestros amores pasados ni del porvenir. No sabremos si algùn dìa lleguemos a querernos mucho o lastimarnos.

No nos interesa nada que no sea musica y rendenciòn. Nada que no conlleve a la locura y a la felicidad espontanea. A lado del cocinero, vislumbro mi frìa personalidad...

Retorno

Dicen que por las madrugadas es cuando los duendes aparecen y sì, esta mañana muy temprano me sorprendiò con su prescencia. Estaba ahì en la esquina, debajo de la sombra artificial de la cafeteria. Fumando y fumando, con su traje gris, su cabello recortado y un par de zapatos nuevos. Era igualito que el año pasado: sus ojos verdes como una laguna mental, su lunar bajo el labio , su boca parecìa estar dispuesta a un beso imaginario...

  Fotografía: Christian Coigny

"Frente al espejo, es la única forma de alcanzar un orgasmo. Me gusta deleitarme con mis expresiones, dibujar en el reflejo tu cuerpo acechando el mío. Soy testigo de todo, estoy sola en este embrollo. Sin tí no hay apetito feroz, sin tí,el espejo viene a facilitarme el placer con una reproduccion pueril de mis fantasías"

Tus palabras denotan sexo. Me transmiten un deseo infernal que viaja en tus mensajes multimedia. Quisiera pensar de otra forma pero he sido yo la que te ha traido hasta aqui. Te he involucrado de tal manera que no puedo safarme de este juego. No puedo reprocharte nada:soy una exhibicionista. Me complazco en la oscuridad con tus fotografias...

EL AMENAZADO

  Fotografía: Alfred Weissenger

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.

La hermosa máscara ha cambiado, pero como siemprees la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizajede las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos,la noche intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz. Es, ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.Ya los ejércitos me cercan las hordas.(Esta habitación es irreal, ella no la ha visto).

El nombre de una mujer me delata.Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges El Oro de los Tigres

Mudanza

Fotografía: Helmut Newton

 

La casa quedò vacìa. Los muebles estan unos encima de otros. La ropa y los juguetes de los niños guardados en bolsas negras que solo arrojan dudas. Todo es producto del caos de una separaciòn.

Desde el divàn aprecio con plenitud el hedor de la comida sobrante, la pelusa que se menea con suavidad en el espacio y un patio abandonado que miro con nostalgia.

Me pregunto si algun dìa ellos volveràn: El señor con el tizne en los pantalones y la mujer con su tres hijos pegados al cuerpo.

CAE EL SOL

MI Poema favorito...

 

Perdóname.

No volverá a ocurrir.

Ahora quisiera meditar, recogerme,

olvidar: serhoja de olvido y soledad.

Hubiera sido necesario el viento

que esparce las escamas del otoño

con rumor y color.

Hubiera sido necesario el viento.

Hablo con humildad,con la desilusión, la gratitud

de quien vivió de la limosna de la vida.

Con la tristeza de quien busca

una pobre verdad en que apoyarse y descansar.

La limosna fue hermosa

-seres, sueños, sucesos, amor-,

don gratuito, porque nada merecí.

¡Y la verdad! ¡Y la verdad!

Buscada a golpes, en los seres,hiriéndolos e hiriéndome;

hurgada en las palabras;

cavada en lo profundo de los hechos

-mínimos, gigantescos, qué más da:

después de todo, nadie sabequé es lo pequeño y qué lo enorme;

grande puede llamarse a una cereza

( "hoy se caen solas las cerezas",me dijeron un día,

y yo sé por qué fue ),

pequeño puede ser un monte,el universo y el amor.

Se me había olvidado algo

que había sucedido.

Algo de lo que yo me arrepentía 0 tal vez, me jactaba.

Algo que debió ser de otra manera.

Algo que era importante

porque pertenecía a mi vida: era mi vida.

( Perdóname si considero importante mi vida:

es todo lo que tengo, lo que tuve;

hace ya mucho tiempo, yo la habría vividoa oscuras,

sin lengua, sin oídos, sin manos,colgado en el vacío,sin esperanza.)

Pero se me ha borradola historia ( la nostalgia )

y no tengo proyectospara mañana,

ni siquiera creoque exista ese mañana ( la esperanza ).

Ando por el presente

y no vivo el presente( la plenitud en el dolor y la alegría ).

Parezco un desterrado

que ha olvidado hasta el nombre de su patria,

su situación precisa, los caminosque conducen a ella.

Perdóname que necesite

averiguar su sitio exacto.

Y cuando sepa dónde la perdí,

quiero ofrecerte mi destierro,

lo que vale

tanto como la vida para mí, que es su sentido.

Y entonces, triste, pero firme,perdóname...

.... te ofreceré una vida

ya sin demonio ni alucinaciones.

Jose Hierro

 "Aveces mi cuerpo se cura solo, pero las pesadillas son las que no me puedo curar. Ese miedo a la muerte y rebasar el otro mundo, el miedo de no tener retorno para saber que ha pasado contigo. De abandonar la soledad como dice el lobo estepario, y repetir la cama infinidad de veces..."